Открываю
томик одинокий –
Томик
в переплёте полинялом.
Человек
писал вот эти строки.
Я
не знаю, для кого писал он.
Пусть
он думал и любил иначе
и
в столетьях мы не повстречались…
Если
я от этих строчек плачу,
значит,
мне они предназначались.
В Тушнова
В жизни по-разному можно жить. В горе можно. И в радости. Вовремя есть. Вовремя пить. А можно и так: на рассвете встать Вечер
О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно —
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне. И. Бунин | 
